Die unbezahlte Währung, die unser Fundament sein sollte.
Die Schülerin hat schon wieder ihre Hausübung vergessen – die Lehrerin schaut ihr kurz in die Augen und nickt. Wie weiß, wie schwer es zu Hause gerade ist. Heute mal kein Vorwurf, nur ein verständnisvolles nicken.
Die Pflege in der Psychiatrie, die genau weiß: Kaffee, ein Zucker, etwas Milch. Und ein Mensch, der diesen Kaffee mit müden Augen entgegennimmt, dessen Bedürfnisse schon lange nicht mehr groß zählen – aber in diesem einen Moment weiß jemand, wie er seinen Kaffee liebt; heute vielleicht der einzige Moment wo wer merkt, dass er existiert.
Die Mutter, die schon an der Art, wie die Tür ins Schloss fällt, weiß – nicht viel Fragen; heute kein: wie wars, sondern erstmal Palatschinken mit Nutella – vielleicht später: wenn du reden magst?
Die Dame im Altersheim, die dieselbe Geschichte zum 5. x in dieser Stunde erzählt und ein Zivi, der auch zum 5. x lächelnd überrascht antwortet: Was sie schon alles erlebt haben – allerhand.
Diese Momente haben keinen Namen in unseren Systemen. Sie tauchen in keiner Leistungsstatistik auf, werden in keinem Bericht erwähnt. Und doch wird jeder, der in einem Beziehungsberuf arbeitet, wissen, wovon ich hier spreche: die Momente auf die es eigentlich ankommt. Und sie haben auch einen Namen, der all diese Momente trägt: Präsenz!
Wir haben erstaunlich klare Vorstellungen davon, was Arbeit ist. Arbeit produziert etwas. Arbeit lässt sich dokumentieren, abrechnen, messen. Arbeit hinterlässt sichtbare Ergebnisse. Aber was machen wir mit all den Tätigkeiten, die nichts produzieren und trotzdem alles tragen?
Was machen wir mit einer Lehrerin, die merkt, dass ein Kind heute nicht lernen kann, weil es mit einer viel zu schweren Last in die Schule gekommen ist? Was machen wir mit einer Pflegekraft, die sich zu einem verängstigten Patienten setzt und ihm für einen Moment Sicherheit vermittelt? Was machen wir mit einer Mutter, die die Wut, Angst oder Verzweiflung ihres Kindes mitträgt, obwohl sie selbst längst erschöpft ist?
Komischerweise sprechen wir darüber oft so, als wäre das keine eigentliche Arbeit. Als würde die Lehrerin unterrichten und nebenbei noch ein bisschen Beziehung machen. Als würde die Pflegekraft die medizinisch relevanten Aufgaben erledigen und daneben noch etwas Menschlichkeit hinzufügen. Als wäre das alles ein netter Bonus.
Dabei habe ich den Eindruck, dass wir die Dinge auf den Kopf gestellt haben.
Denn die Beziehung ist nicht die Zugabe.
Sie ist die Grundlage.
Wir wissen heute längst, dass Menschen sich in Beziehungen entwickeln. Wir wissen, dass unser Nervensystem Sicherheit braucht, um lernen, heilen und wachsen zu können. Wir wissen, dass Kinder nicht einfach Informationen aufnehmen, wenn sie innerlich im Alarmzustand sind. Wir wissen, dass Menschen Krisen besser bewältigen, wenn jemand an ihrer Seite bleibt. Wir wissen all das.
Und trotzdem organisieren wir viele unserer Systeme so, als wäre genau dieser Teil nebensächlich oder gar überflüssig. Denn er kostet Zeit – und Zeit ist Geld.
Vielleicht liegt es auch daran, dass Beziehung schwer messbar ist.
Man kann dokumentieren, wie viele Patient:innen betreut wurden. Man kann erfassen, wie viele Unterrichtseinheiten stattgefunden haben. Man kann Statistiken über Leistungen, Diagnosen oder Behandlungszeiten erstellen.
Aber wie dokumentiert man den Moment, in dem ein Kind sich zum ersten Mal verstanden fühlt? Wie misst man die Wirkung einer Pflegekraft, die verhindert hat, dass ein Mensch in Panik gerät? Wie erfasst man, dass eine Lehrerin eine Eskalation verhindert hat, weil sie hinter das Verhalten eines Kindes schauen konnte?
Das Problem ist nicht nur, dass diese Arbeit unsichtbar bleibt.
Das Problem ist, dass sie häufig entwertet wird.
Wenn Menschen sagen, Lehrer:innen hätten doch so viele Ferien, dann höre ich darin nicht nur Unwissenheit über einen Beruf. Ich höre darin eine völlige Unterschätzung dessen, was es bedeutet, jeden Tag mit zwanzig oder fünfundzwanzig Nervensystemen gleichzeitig in Beziehung zu sein. Wahrzunehmen, auszugleichen, zu führen, zu beruhigen, Grenzen zu setzen und gleichzeitig Lernen möglich zu machen.
Ähnliches sehe ich in Krankenhäusern, Pflegeeinrichtungen oder therapeutischen Berufen. Die eigentliche Beziehungsarbeit wird vorausgesetzt, aber selten als Leistung erkannt. Dabei ist sie oft der Grund, warum Menschen überhaupt kooperieren, Vertrauen entwickeln oder sich auf Veränderung einlassen können.
Was mich dabei besonders beschäftigt: Wir sprechen ständig über die Kosten von Präsenz, aber kaum über die Kosten ihres Verlustes.
Wir sehen die Personalstunden. Wir sehen die Budgets. Wir sehen die Ressourcen, die Beziehung, Begleitung und menschliche Zuwendung benötigen.
Was wir kaum sehen, ist die Rechnung, die später kommt.
Denn wenn Menschen, die diese Arbeit leisten, irgendwann erschöpft sind, sich innerlich zurückziehen oder den Beruf verlassen, verschwindet die Notwendigkeit von Präsenz nicht. Dann taucht sie an anderer Stelle wieder auf.
Vielleicht als psychische Belastung bei Kindern. Vielleicht als Eskalation auf einer Station. Vielleicht als Burnout. Vielleicht als Einsamkeit. Vielleicht als immer größer werdender Bedarf an Medikation, an Therapie, Unterstützung und Begleitung.
Wir geben enorme Ressourcen dafür aus, die Folgen von etwas zu behandeln, dessen Bedeutung wir vorher nicht ernst genommen haben oder durch den Anspruch von Effizienz keinen Raum mehr bekommt.
Das Verrückte daran ist: Wir wüssten es eigentlich besser.
Wir wissen, dass Sicherheit Entwicklung ermöglicht. Wir wissen, dass Menschen Beziehung brauchen. Wir wissen, dass Lernen, Heilung und Veränderung nicht einfach durch Methoden entstehen, sondern durch Menschen, die anderen Menschen begegnen.
Und dennoch behandeln wir genau die Menschen, die diese Begegnung täglich ermöglichen, oft so, als würden sie keine eigentliche Arbeit leisten.
Vielleicht geht es deshalb am Ende gar nicht nur um Präsenz.
Vielleicht geht es um Würde.
Um die Würde der Kinder, die mehr sind als ihre Leistung. Um die Würde der Patient:innen, die mehr sind als ihre Diagnose. Und auch um die Würde der Menschen, die sie begleiten.
Denn wenn wir Präsenzarbeit als nebensächlich behandeln, entwerten wir nicht nur eine Tätigkeit. Wir entwerten Menschen. Menschen, die Sicherheit schaffen. Menschen, die Beziehungen ermöglichen. Menschen, die Entwicklung begleiten.
Eine Gesellschaft zeigt ihre Werte nicht in schönen Reden. Sie zeigt sie darin, was sie schützt.
Und vielleicht wird es Zeit, aufzuhören zu fragen, was Präsenz kostet und als „weichen“ Faktor zu sehen – denn wir zahlen den Preis ihres Verlustes bereits. Jeden Tag.
Die Frage ist nur, ob wir endlich bereit sind, den Zusammenhang zu sehen.